par Noëlle Combet
Oiseaux bleu-noir, les notes,
à tire d’aile,
couvrent les ciels d’orage
de mille plumes ;
puis pleuvent,
pétales blanc-grisé,
sur la terre, à mes pieds,
voilent d’un rideau bleu
la plongée des regards,
coulent, rouge fluvial,
à décanter les clameurs et les luths,
nos douleurs d’importance,
nos souffrances tendues
vers le plaisir de vivre,
la gravité rieuse à la croisée des gestes
qui se sont esquivés.
Des mots entremêlés,
se déchirent, se taisent,
jouent à perdre-trouver,
d’encre lactée, la nuit.
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