par Noëlle Combet
Impromptue, la pensée
chenille à la pointe de l’herbe,
ondule en serpentin jusqu’à ce nuage, là,
s’offre en cerf-volant
à la main de la fillette
qui jouait à la marelle,
s’enchantant de l’illusion
du paradis ;
court dans la tête des humains,
les affole,
échappe à leur prise dogmatique,
fait poussière des idoles ;
se dépose à l’extrémité de l’arc en ciel,
là où les métamorphoses
font jeu de quilles des concepts ;
se dirige vers l’hospitalité
des portiers de l’ouvrance,
les mène au terme de l’épluchage
à leur noyau indéfectible.
Elle se déploie maintenant
sur les ailes du papillon
sourd,
se délecte de cette surdité ocre orange
salue en passant
l’industrieux pic-vert qui ponctue le temps